春末的风是不讲规矩的。明明前一刻还安安静静，谁知就突然推一把窗，掀一下帘，然后溜之大吉。我正守着灶台熬粥，米粒在锅里咕嘟咕嘟地翻滚，白气模糊了玻璃窗。就在这时，窗缝挤进来一小股风，带着几片白东西，晃晃悠悠地飘，其中两朵不偏不倚，正落进粥锅里。

我愣了一下，拿勺子的手悬在半空。低头看，那两朵槐花半沉半浮，花瓣被米汤浸得透亮，犹如两片薄玉。按常理，粥里落了东西该捞出来。可那是槐花啊，白净净的，刚从枝上落下来，还带着清晨的潮气。我犹豫了三秒钟，随后像没看见一样，继续搅动勺子。

槐花的香是慢慢漫出来的。刚落进去时它不说话，等粥的热气一遍遍熏着，那股清甜才丝丝缕缕地挣脱出来，和米香缠在一起。不是桂花那种浓烈的甜，它是山野里吹过来的一阵风，不经意才闻得到。

粥熬好了，我盛了一碗。白瓷碗里浮着那两朵浅黄的花，这分明是春天特意在碗底签了名。喝第一口，米粥糯软，到了舌尖却多了一点若有若无的清味，说不清是咬了一口青草，还是尝了清晨的露水。槐花的甜不争不抢，躲在米香后面，等你咽下去了，喉咙里还留着那股清甜。

敢情这不是什么意外。春天要走了，它不习惯大张旗鼓地告别，就用了最轻的法子。趁你不注意，趁你正忙着煮粥过日子，它悄悄从窗外递进来几朵小花，落在你的饭碗里。你若捞出来扔了，它就叹口气走掉；你若留下来喝下去，它就心满意足地离开。春天最后一点甜，已经在你肚子里了。这回可赖不掉。

这让我想起小时候，外婆在春末也爱做槐花饼。外婆不说什么伤春，也不懂风雅，她只说槐花再不摘就老了。她把花洗净拌进面糊里，烙得两面金黄，咬一口，花在齿间发出细微的脆响。她知道，花落了就没了，可吃进肚子里的春天，能存很久。

一碗粥喝完了，碗底干干净净。我起身去洗碗，路过窗口，槐树枝条还在轻轻晃。风比刚才大了些，又几片花落下来，这次没飘进屋里，落在窗台上，白白的，恍若春天临走时按下的手印。我想，往后煮粥还是不关窗吧。